Читать книгу Круг - Вадим Валюков - Страница 12

Бывают дни такие, просто плачь:

Я не поэт, я только обыватель.

Жую послушно жизненный калач,

И счастья жду, как сохнущий мечтатель.

К напеву муз в тот час я глух и нем,

Не понимаю сло́ва в этом бреде,

Я ужин сытный торопливо ем,

А думаю о завтрашнем обеде.

Мирская плоть влечёт меня на бал,

Где всё понятно, просто и надёжно,

Но я, вдруг осознав куда попал,

Пытаюсь удалиться осторожно.

Да слуги верные – чистилища сыны —

Стоят на страже чёрною стеною…

Кричу!.. Ах, снова эти сны…

И снова я – со взмокшею спиною.