Читать книгу Между строк. Второй сборник стихосочинений - Валентин Шентала - Страница 3

Мне б уйти в золотой листопад,

Никому ничего не сказав,

Что б вернуться не просто назад

И не просто в какой-то там сад,

А в тот мир, где любой из нас прав.

Быть неправым давно не смешно.

Слёзы капают в виде листвы.

Я гляжу одиноко в окно.

Осень, осень, тебе всё равно,

Что калечатся наши мечты.

Голубая глазурь в небесах,

Будто осени вовсе и нет.

Отражается счастье в глазах,

Словно райские дни на часах.

Только всё это – осени бред.

Мне б уйти в зазеркальный обман,

Только это, ведь, нас не спасёт.

Сорок лет я, казалось бы, пьян,

Сорок лет в голове – таракан

Преспокойно чего-то грызёт!

Может, я не живу на Земле?

Может, всё это – только мираж?

Золотая листва на дворе,

Да туман в ослеплённой заре…

Неужели всё это – пейзаж?

Тихо падает с дерева лист,

Говоря: «Всё на Свете пройдёт!

Не грусти, не робей, улыбнись,

К моему волшебству прикоснись!

Что уснуло, ещё оживёт!»

Хочешь верить, дышать чистотой,

Свежим запахом падшей листвы…

Вот, ещё отпустила бы боль,

Выгнать в форточку вечное «ой»,

Что мешает Творенью Мечты…

Не грусти, не вздыхай, всё пройдёт…

Сколько можно об этом твердить?

Жизнь, как пешка, идёт и идёт,

Но не выйдет из круга полёт,

Если ниточку не отпустить…