Читать книгу Узник зарифмованной строки - Валентин Шентала - Страница 22

Может, я ошибаюсь, но где-то

В невозможно высокой дали

Улетает прошедшее лето,

Как слова улетают мои.

Улетает в безверие счастье,

Что не узнанным было тогда.

Холода – разве это ненастье?

Лишь туман для беды – холода.

Только там, где нас нет, всё как было,

Всё как в памяти да в письменах.

Только небо про нас не забыло,

Ведь дожди смыли след на камнях.

На пороге ушедшего лета

И за гранью прошедших веков

Наша жизнь не растаяла где-то,

Всё летая среди облаков.

Но зачем мне ночные виденья?

И зачем мне дневные дожди?

Может, я ошибаюсь, но время

Не излечит остатки Беды…