Читать книгу Мой дед снайпер - Валентин Станиславович Пряников - Страница 12

Узоры пальцев – мокрой пылью на листе…

Слова рождаются весомыми навЕчно…

Природа птицей слух ласкает в тишине!

И мысли в строчку изливаются сердечно –

о самом главном: мама, папа, о любви,

об отчем доме… Как дела там? Как сестрица?

И правда ль, раны у братюни зажилИ?

А у пруда всё так же холодна водица?..

Ни слова о Войне! Что будет здесь – молчОк!

Что мы окружены и скоро вновь атака!

Вдруг сможем! Вдруг прорвём! Всё станет хорошо!

Нельзя писать, как есть, иначе маме плакать…

***

Летели журавлями письма – сЕрдца крик –

к родным и близким робкой весточкой надежды…

Солдаты в письмах с фронта оставались жить…