Читать книгу Русский роман. Бестселлер современной лирики - Валентин Тарабрин - Страница 31

Под листопад багрово-жёлтых листьев

И лёгкий шум, всё ещё тёплого дождя

Спускалась осень на асфальт и крыши

С прощальным тостом кисловатого вина.

Брильянтами играют в парке паутинки.

Брожу как тень, как будто жизнь прошла.

Но радуюсь усталой сладкой дымке

В игре последнего осеннего костра.

Смотрю под ноги пьяный от волненья:

Опавших листьев запах наполняет грудь.

Вот ещё год прошёл, опять без сожаленья:

Нельзя жалеть о том, чего нельзя вернуть.

Прошли зима, весна, и летний свет и грозы.

Я Бабье лето провожаю вновь…

Где нет тебя, нет песен, нет стихов, нет прозы…

Я просто осенью себе всегда пускаю кровь.