Читать книгу Русский ветер. Гражданская лирика - Валентин Тарабрин - Страница 18

Нет, я не Пушкин, не Есенин,

Не Тютчев даже и не Фет.

Я – лёгкий ветерок весенний,

Что прилетает раз в сто лет.

Как верноподданный служитель

И мастер стихотворных дел,

Я жизнь прожил, как небожитель,

Когда свои вам песни пел.

Судьба поэта – три куплета,

Мысль, рифма, беглая строка,

И колокольный звон по свету,

Где льётся русская душа.

Поёт душа о добром мире,

О дружбе, верности, любви…

И разливается все шире

У Волги – матушки-реки…

Вот мальчик, подающий сливки,

Старушка в ветхом шушуне…

Вкус поэтической наливки,

Больших сердец достался мне.

От них узнал я стиль харизмы,

Секрет волшебного пера.

Свет несказанный Божьей искры

С небес пролился на меня.

И стал я пламенным пиитом —

Творил, влюблялся и мечтал!

Я был космическим болидом,

И жизнь бездумно прожигал.

Но час пришёл. Настало время.

Исчезла звёздная болезнь.

И мой злосчастный добрый гений

Стал вновь таким, какой он есть…

Пошли, судьба, мне в руки гусли;

Глагол душевный – щит и меч,

Чтоб песнь текла в привычном русле,

Когда в степи смогу прилечь.

И там, на ветреном раздолье

Вдохнуть свободно Русь мою,

Чтоб рассказать о русской доле,

О том, как родину люблю.

Запев заветный: «Жили-были…»,

И закружил знакомый след…

Нет, я не Байрон и не Шиллер,

Я – русский ветер! Я – поэт!