Читать книгу Каракули гениального графомана. Я не пишу стихи. Я ими думаю - Валентина Иванова (Спирина) - Страница 24

Я сегодня дядьке Валентину

Напишу открытое письмо.

Я ему скажу: – Ну ты, картинный,

Покажи-ка мне в любовь окно.

Или дверь, что для меня незаперта,

Где она? И как её найти?

Ладно бы была дорога скатертью,

Так ведь нет, вообще же не пройти.

Эй, заморский дядька, ты сердечками,

Ходишь, посыпая всё вокруг.

А у нас в России здесь за печками,

Домовой живет – он вроде друг.

Только про него давно забыли мы,

Он за то обиделся на нас.

Оттого и чувства наши пыльные,

И порою слезы льют из глаз.

Слушай, может там, за океанами,

У людей совсем другая кровь,

Но у нас, у русских хоть и странная,

Но особенная Русская Любовь.

От души, с размахом, очень искренне,

Всё и сразу или ничего.

Взгляд любимых глаз – да так, чтоб с искрами.

Говорить – чтоб голову снесло.

И пускай порой бываем грустными,

И так больно бьет порою жизнь,

Ты чужой нам, дядька. Мы же Русские.

И по-русски будем мы любить.