Читать книгу Каракули гениального графомана. Я не пишу стихи. Я ими думаю - Валентина Иванова (Спирина) - Страница 8

Как телега скрипят суставы,

Голова как шаманский бубен,

Боже мой, как же я устала,

Как герои с полотен Врубеля.

Где та легкость с которой летала,

Где желание жить и смеяться?

Неужель так торопится старость,

И вперед спешит лет на двадцать?

Почему день такой короткий,

Постоянно часов не хватает,

Память словно в разбитой лодке,

Меня на берег жизни бросает.

И усталость плитой гранитной

Давит плечи – не разогнуться.

Просыпаюсь словно избитая,

Мне бы солнышку улыбнуться.

Только вместо улыбки гримаса,

Новый день, а проблемы те же.

Словно тень, словно биомасса

Наша жизнь на асфальтном манеже.

Понимаю – не всё так плохо,

Но такое вот настроение.

И за глупость свою у Бога

Долго буду молить прощения.