Читать книгу Танго со шваброй, или Монолог уборщицы. Стихи и сказки - Валентина Иванова (Спирина) - Страница 65

Привет, Игрок… сегодня о тебе хотелось написать

бы пару строчек..

Прости мой слог..но музы колыбель..рождает

вместо слов ряды из точек..

Всё потому..что хочется сказать..так

много, нежно, ласково, красиво..

При этом ничего не потерять..не растоптать и не

ударить с силой..

Всё будет ложь..до самого конца..до каждой

буквы – ложь, обман, притворство…

Но почему по телу льется дрожь..а у лица

оттенок сумасбродства…

Ты даришь свет..как солнечным лучом..ласкаешь

сердце, что давно остыло..

На страже чувств чужих с заточенным мечом ты

врешь так искушенно и так мило…

Что хочется поверить и нырнуть как в темный

омут потаенной страсти…

Но понимаю – у нас разный путь, тобой самим

разделенный на части…

Но злости нет..тебя не осудить за всё тепло, что

так порою греет…

Мы вправе выбирать кому как жить и выживаем

кто и как умеет..

А я твоим придуманным теплом..позволь и

дальше так-же буду греться…

Игрок..спасибо..жаль, не повезло войти

парадным шагом в твоё сердце..