Читать книгу Пишу журавлиным пером - Валентина Сергеевна Томилова - Страница 14

Вечер тихо копошился,

Навевая сон.

На комоде приютился

Старый патефон.

На измученной пластинке

Голос хрипло пел.

Кто-то крался по тропинке,

Но войти несмел.

Под окном рябинка рдела,

Полная огня,

И она призывно пела

На закате дня.

Каждый вечер на пластинке

Голос звал и звал…

Кисти спелые рябинки

Ветер целовал.