Читать книгу Поэт года – 2020. Июль. Первая онлайн-премия «Поэт года» по версии группы «Территория Творчества» - Валентина Спирина - Страница 56

Одинокий скрипач в полутемном подвале сыром,

Где сквозь щелку окна пробивался упрямый луч света,

Посреди комнатушки сидел вместе с скрипкой вдвоём,

Верил в чудо и знал, что заветная песня не спета.

В старом фраке, который давно поистерся до дыр,

И в цилиндре, ни к месту и времени, уж устаревшем,

Виртуозно смычком он сонеты свои выводил,

А свидетелем был нотный стан, цвет поблекший обретший.

Иногда из коморкии своей он на свет выходил,

Удивлялся весёлым и розовощеким прохожим,

И под дубом столетним мелодии людям дарил,

Тем, другим, и которые так на него не похожи.

Собирал он монеты в свой черно – седой котелок,

Их едва лишь хватало на нищенское проживание,

Но ему-скрипачу, было, всё ж, далеко невдомек,

Что для них его песни, лишь жалобное завывание.

Он надеждою жил, что когда то наступит тот час,

Его люди оценят, он станет известным и статным,

Менуэты на скрипке играл как в последний свой раз,

Утомленный за день солнцем знойным, под вечер закатным.

Не был стар он и молод, ему пятьдесят было лет,

Кто то скажет – старик, ну, а кто то махнет, мол, молодчик,

Но совсем был иной, тонкой, чуткой души человек —

Был скрипичных дел мастер, и музыки слов переводчик.

Он напишет сонет, тот, который обрёл бы восторг,

И принёс скрипачу восхищение, статус и славу,

Но найдут с тем сонетом, в коморке убогой, листок,

Где навеки уснул музыкант в чёрном фраке как траур.