Читать книгу Литературные страницы 21/2020. Группа ИСП ВКонтакте. 1—15 ноября - Валентина Спирина - Страница 16

У вас бессонница когда-нибудь бывала?

Знакомо вам, когда ложитесь спать,

Как тяжело смотреть на одеяло,

Когда под ним приходится страдать?

Упрётся взгляд в бесформенную кляксу,

И чертит сонный мозг на ней узор.

А может быть махнуть мне на Аляску?

Ну почему не там я до сих пор?

Не эмигрант я по своей натуре,

И даже в путешествия не рвусь.

Стучу ночами по клавиатуре,

Абсурдом выколачивая грусть.

Я гений иль не гений? Временами

Мне кажется что я – второй Дали,

Но отголоски рифмы, словно пламя,

Меня сжигают: «Лирик, не дури!»

И холод леденящею волною

Окатывает вдруг, и тусклый свет

Мне послан вновь задумчивой луною.

В художестве уже значенья нет.

И вот сижу, как-будто бы, в вагоне.

В купе горит единственный фонарь.

Попутчица на этом мрачном фоне

Мне кажется богинею, как встарь.

Я молод, и во мне бурлит стихия,

А небо почернело за окном.

Обычно в этот час пишу стихи я,

В провале между явью и меж сном.

Стихи – не очерк: льются иль не льются.

Попутчица с кошачьей красотой

И в свитере пушистом, пьёт из блюдца

Зелёный чай, как колдовской настой.

Я возраждение своё уже предвижу,

И крылья вырастают за спиной.

А муза придвигается всё ближе,

Дрожит, звенит она своей струной…

И вдруг – туман, не вижу дальше носа,

Как маревом купе заволокло.

Я к музе только что имел вопросы,

Но все они разбились, как стекло.

И снова предо мною одеяло.

Не понимаю: спал или не спал?

А рифма испарилась и пропала.

Как жаль, что ничего не записал!