Читать книгу Девять жизней. Осень. Лучшее - Валентина Спирина - Страница 29

У меня есть маленькая зарисовочка на тему Бога.

Пишу под утро, время 4:45, устало-полуневставши,

Завтрак какой-то

Обычный. Неприглядный вид

Из зеркала пялит зрачки,

Со стороны – все так банально и так убого,

Победа кажется недоступной. И раскрываю карты-непроигравшие,

Плевав на знаки чьей-то мимоплывущей судьбы маячки.

Так вот. Зарисовка эта наружу вынырнула. Как всегда в любимое моё время,

Окутав пылью тайн, гремя костями-загадок,

Я там размышляю о сущности полубезумного звездопада-суток.

И что выясняется? Перво-наперво наша жизнь – это вовсе, отнюдь не бремя,

Совсем не череда хлыстов крепких и на колени-пьянящих шоколадок,

А дело в том, что мы – сон Бога, скользящие где-то между, рвущие на себя малюсенький промежуток.

Мы спим. Нам тоже Бог снится. А он вертится-крутится.

Откроет на миг глаза – ну а нам прилетает осознанности кусочек,

Благодаря которой мы и живём этим днём.

Затем Бог зевнёт, на бочок уляжется,

И вот расписаны роли устрицы,

И кукловодят-играют телами между собой вселенные, ставя очередные многоточия,

Девизы их: «завтра», «как-нибудь», «может быть». Их мы пластинкой поём.