Читать книгу Дорога домой (сборник) - Валериан Курамжин - Страница 46

Она вышла из дома без одежды, босая,

Прямо в зимнюю ночь, мокрый снег и пургу

И брела одиноко, головою качая,

Бормотала чуть – слышно: «Больше так не могу!»

Она больше не верит, она больше не любит,

Она больше не хочет этой жизни смурной

И она понимает, что сама себя губит,

Ну, и что же ей делать с больною душой?

Да, душевнобольная! И живёт в своём мире!

И страдает она, и боится всего.

Всё равно, что в психушке, что постылой квартире,

День и ночь она слышит лишь его одного.

Её милый сыночек, её Ванька родимый,

Всё зовёт, и зовёт из жестокой петли:

«Помогите мне, мама, не могу без любимой,

Помогите мне, мама, мои руки в крови!»

Она даже не помнит, как это было

Всё смешалось в убогой и больной голове,

Когда ночью соседка истерично завыла,

А в уборной Ванюшка, бездыханный, в петле.

Она даже не знает, что у дома в тот вечер

Он Наташку – невесту застукал с дружком,

И ударил с размаху, чуть ссутуливши плечи,

А потом очень долго добивал сапогом.

А потом он пил водку и курил сигареты,

Даже руки от крови не хотел умывать,

Когда пьяным напился, заперся в туалете,

Целый час никому не хотел открывать.

Она даже не помнит, как его хоронили,

Как в соседних подъездах бабы выли навзрыд,

Она даже не помнит, как её допросили,

А про Ваньку сказали: «Доигрался бандит …»

Она вышла из дома и в ночи растворилась

И никто никогда не узнает – куда …

Она даже ни с кем второпях не простилась,

А старухи шептали: «Такая судьба …»