Читать книгу Пилигрим. Сборник стихов и текстов песен - Валерий Бессарабский - Страница 6

Он попал в этот город солдатом,

Здесь с любовью своей повстречался.

Отслужив, не уехал куда-то,

А подумал чуть-чуть и остался.

Он был лабух душой и мозгами,

  Пианист, не читающий ноты,

  Он своими большими руками

  Выдавал бесподобное что-то.

В кабаках, у хозяина дома,

Он лабал, разгоняя печали.

Все кричали ему: «Браво, Рома!»

И, конечно, вином угощали.

Ах вино, подносимое к пиру!

Кровь земли, как когда-то считалось.

Сколько ж бродит по миру вампиров,

Что не вдоволь его насосались?

Все мы в жизни грешны изначально,

Есть во всех нас бесовское что-то,

И за это суровый начальник

Рому как-то уволил с работы.

А таланты ранимы бывают,

С ними надо немного помягче,

Их судьба под крылом согревает

И пинает потом, словно мячик.

Я не ведаю, как это сталось,

Знаю только, что было не к спеху.

Видно, просто сказалась усталость,

Продал он инструмент и уехал.

Говорят, виноваты сто граммов.

Все, мол, думали – скоро сопьется,

Почему же его фонограммы,

Ни один повторить не берется?

И зачем я, другим на потеху,

Эти строчки пишу до рассвета?

Мне плевать, почему он уехал,

 Жалко лишь, что его рядом нету.