Читать книгу О родине красивыми словами. Премия им. А. А. Блока - Валерий Бокарёв - Страница 41

Дождь пошёл, прохожих мочит.

Кто под зонтик, кто бежать.

Нас проблемой заморочит,

Что в дорогу одевать.

Ускоряя бег прохожих,

Гром принёс переполох.

Дождь свои дождинки множит,

Сыпет с неба, как горох.

Льёт и льёт, дорог не стало,

Лишь кругом бежит вода.

Даже тень домов пропала:

Из окошка не видна.