Читать книгу Мои «66» - Валерий Дудаков - Страница 17

Дует мусорный ветер в Палермо,

Гонит сором вдоль улиц кривых,

И в тиши отбивается мерно

Ранний час на курантах стальных.

Солнце брызнет в закрытые ставни,

На крестах чуть оставив свой след,

И простуженным голосом давним

Крики чаек встревожат рассвет.

В утре звук зарождается гулко,

Город в новое время спешит,

Но под пылью, как в старой шкатулке,

Прочно древность столетий хранит.

В ней сплетаются быль или небыль,

В тьме соборов и криптах глухих,

И вонзаются в синее небо

Полукружья фронтонов шальных.

Тени башен по улицам рыщут,

Низко головы к морю склонив,

Так вплетает в стволы корневища

Старых фикус, весь сквер охватив.

Мир не просто принять незнакомый,

Равнодушный его не поймет,

Но со старых мозаик Дуомо

Веры истинной жар полыхнет.

И сквозь тернии римских нашествий,

Гнет арабов, норманнских племен,

Через сонмы пожаров и бедствий

Ты для жизни живой возврожден.