Читать книгу Усафар. Остросюжетный эпос - Валерий Костюк - Страница 7

Бежали дни вперёд гурьбою

Своим намеченным путём,

А время шло, не зная сбоя,

Как след роняя день за днём.

Почти три года миновало

И детский крик ворвался в дом.

Федот обрадован немало,

Частенько думая о том.

Сказать по правде – срок немалый,

Когда об этом речь идёт:

И раздражался он бывало,

И опечален был Федот.

Умами шутки полетели, —

Что мол, не всякий де кузнец,

Когда приходится на деле,

На сеновале молодец.

Был зол Федот. Брала досада.

Известно, что на всяк роток,

Пусть даже это очень надо,

Ты не накинешь свой платок.

Вот, наконец, пришла удача —

Родился сын под Новый Год.

Умолкли бабы, не судачат

И замолчал тотчас народ.

Морозы жгли калёной стужей,

Сквозь дрёму щурился рассвет

И обрывался ночью вьюжной

Коротких дней недолгий свет.

Ночною бездною сменяя

Свет невесомых зимних дней,

Мерцали сполохи Сияний

Гирляндой ёлочных огней —

За тонкой дымкой кроясь где-то,

Где ветер Солнца нёс и нёс

Туман расплавленной кометы

Под мишурою дальних звёзд.

Суровы Севера красоты.

Они поклонников не ждут.

И то сказать – они Федоту

Порядком уж обрыдли тут.

И впрямь ли был он глух душою

Иль холода не по нутру,

Но с неохотою большою

Он просыпался поутру,

Когда в трескучие морозы

Холодный солнечный желток

Едва алел бутоном розы

И расцветал зарёй восток;

Когда под небом тёмно-синим

Снег голубеет, как неон,

Искрит алмазом хрупкий иней,

Свет обрывает зимний сон;

Когда прозрачно розовели

Берёзы шалями снегов,

Морозный пар в низинах стелит…

Всё – мало трогало его.

Характер теша свой строптивый,

Однажды в шутку так скажи:

«Я не люблю вещей красивых,

Коль то – не мне принадлежит».

Имел одну мечту он тайно, —

Она манила, как агат:

«Пускай не скоро, не случайно,

Но буду крепко я богат!»

Федот и раньше браконьерил,

Скрываясь тропами в глуши.

Капканы ставил, бил он зверя

И сёмгу крупную глушил.

Теперь совсем уже без счёта

Федот тайгу дербанить стал.

Неволей сделалась охота,

Но рос заветный капитал.

Всем промышлял, как росомаха,

Поживу чувствуя, Федот

И, верно, там не даст уж маху,

Где был весом его доход.

Не по себе Марьяне было

От этих мужниных забот.

Порою сердце глухо ныло,

Как будто что произойдёт.

Спроси – так просто не ответить,

Что вдруг за тайная печаль?

Какую весть принёс ей ветер,

Покинув Будущего даль?