Читать книгу Мой век. Книга стихов - Валерий Мит - Страница 27

Уходит ноябрь и всё по-другому,

Даже, краски стали острей.

Этот месяц откроет мне снова

Путь к холодной зиме моей.

Она близко, не за горами…

Суетится, торопится, ждёт.

За сугробами, под небесами

Саван белый успеет, сошьёт.

И хохочет, хохочет ночами,

Вьюгой стылою бьётся в стекло.

Прочь…, ещё не пора мне с Вами,

Кое в чём мне пока тепло.