Читать книгу Дорогая моя предательница - Валерий Петрович Рогожин - Страница 3

мелодия кружила и смеялась,

мелодия вертела и вела,

то прилипала к телу, как смола,

то паузой внезапно обрывалась.

взлетала вверх, и висла в небеси,

и рассыпалась клиньями стаккато,

внезапно превращаясь в марш солдата,

о, Господи, помилуй и спаси!

а он творил, внимал и улыбался…

и руки он в локтях не разгибал,

как будто бы кого-то соблазнял

иль заманить кого-то собирался,

так согнутой рукой то вверх, то вниз,

а кисть руки живет при том отдельно.

рожает, умирает неподдельно,

верша то суд, то взбалмошный каприз.

и музыка, как женщина в экстазе

уже его, ему принадлежит,

последней клеткой жаждет и дрожит,

но нет его, исчез, он лик в иконостасе.

и медленно мелодия падет,

и медленно и тихо все сникает,

и звуки в инструменты все стекают,

и он закончил, он сейчас уйдет…

никто не понял, музыка звучала,

все в музыке, еще она звучит…

и вид его небрежно нарочит…

он душу жег здесь с самого начала!

он музыку творил своей душой!..

снимает фрак, берет свои перчатки,

он в вечности оставил отпечатки,

и он устал, он так спешит домой!