Читать книгу Песок - Валерий Семенихин - Страница 8

Это ветер с Луны шевелит занавески.

Каждый шорох несет обещанье чудес.

Все постыдное спит, очертанья не резки

У сквозных мотыльков с невысоких небес.

Мы живем здесь давно, мы не знаем другое.

Наша память слаба, наша чаша низка.

Но зачем колокольчик серебряный Ноя —

Как короткая молния возле виска?