Читать книгу Блик - Валерий Семенихин - Страница 27

В невысокой прозе сновидений

Что ни тронь – ажурная кайма,

Брызги сердца, радуги хотений,

Плотности бесплотного ума.

Снимешь крылья, постучишься в двери —

Может, боги проживают тут?

А вглядишься: маленькие звери,

И таких на пастбищах пасут.

Ах, зачем ты… Ах, зачем ты, право,

Захотел распятий этой тьмы?

Смерти страх – последняя управа,

Отрезвляющая их умы.

А проснёшься – велика потеря! —

Нет ни злых, ни добрых, никаких.

Разделяя, властвуют. И верят,

Что возмездье – это не про них.