Читать книгу Блик - Валерий Семенихин - Страница 4

Поэты были, но умчали

В те допотопные края,

Где эхо золотой печали

Миров остывших слышу я.

Послушай, дедушка, не ветер

Муз предпоследних унесёт.

Взгляни на этот замок Ретлер,

Что, как не проза, это всё?

Что дальше? – спрашиваю я.

А дальше – это то, что было:

Спираль, а может, колея

Того, что жило и любило.

Я жду Поэзии одной,

Что поднимает, окрыляет,

Звучит восторженной струной

И всё на свете понимает.

Увита лавром голова,

Когда по сердцу светлым током

Звезды далёкой, одинокой

Похищенная синева.