Читать книгу Для Вселенского добра - Валерий Скоров - Страница 20

Александр Алон

Телефонная трубка —

и вдруг тяжела, словно штанга.

Голос дальний обрушил

громаду в две тысячи лет.

Мол, от пули дурной…

на спине аккуратная ранка…

Мол, нелепо убит —

и его на Земле больше нет.

Трубачи и поэты,

огромной Вселенной скитальцы.

Слезы сохнут от гнева,

пустыней горячей щека.

Не на трубке, на горле

сомкнулись без жалости пальцы,

И она захрипела

смертельной тоскою врага.

Обнаглевшее Зло

разливается смрадом по миру

И в зловонную пасть

льёт искристое наше вино,

Но бессильно оно

уничтожить и Песню, и Лиру,

Ибо вечны они,

как и вечны Любовь и Добро.

Кто считал, сколько нот

есть у крика, у плача, у стона?

В обретённую Новь

ляжет тихо солдат и поэт.

Завершился Исход,

но не бой Александра Алона,

Чья горячая кровь

чистой краской вольётся в росу.