Читать книгу Восьмерка, которая не умела любить - Валерия Леман - Страница 3

Как бы мы ни хорохорились, убеждая себя, что ничуть не устали, что нам по силам не спать еще сутки, но тайна видеозаписи свалила нас с ног. Еще немного вяло подискутировав о том, как Заки мог оказаться среди абсолютно незнакомых ему людей и ничего о том не помнить, мы разбрелись по своим ложам и провалились в поролоновую яму сна.

Порой мне кажется, что сны – это шпаргалки, посылаемые нам из другого измерения. Из того, где все проще, где легко читаются мысли и ты при необходимости можешь взлететь, как «Боинг». Вот почему в трудных ситуациях, когда выхода вроде бы нет, а предпринять что-то необходимо, лучше всего попросту завалиться спать. Во сне решения приходят сами собой.

На сей раз все было немного по-другому. Я спал, но какая-то часть меня продолжала бодрствовать. Сначала я плавал, как в пучине морской, в тексте реплики Бернардо, анализировал его, продолжая появившуюся еще наяву мысль, что не зря Заки продекламировал стишок за минуту до появления белого пятна. Отсюда следовал вывод, что прав был Шекспир насчет того, что весь мир – театр, а люди в нем – актеры. Получается, мы с Заки очень даже неплохо сыграли свои роли.

Потом мне приснилась восьмерка. Просто цифра. И я ломал себе голову, к чему бы это. Затем повернул ее набок, получив знак бесконечности, что в свой черед озадачило меня. Да, конечно, мне приходилось читать, что восьмерка – цифра особенная, что она символизирует бесконечность и изменчивость мира. Но при чем тут восьмерка, если я думал о трупе неизвестного парня, который, оказывается, когда-то был знаком с Заки и даже распивал с ним нечто, похожее на водку?

Странный сон начинал меня утомлять. Я вообще не люблю цифры и математические примеры, а тут еще восьмерка буквально не отпускала меня, перетекая из одного полушария в другое, переворачиваясь и переливаясь всеми цветами. Потом она засмеялась, и та моя часть, что не находилась в измерении сна, озадачилась: как цифра может смеяться? Потом восьмерка заплакала. Потом послышался бесконечный телефонный звонок, но никто не брал трубку. Я разозлился. «Да возьмешь ты когда-нибудь трубку!» – закричал я и кинул подушку в недоумевающего Заки. Подушка растаяла в воздухе. Я проснулся.

Не было никакого надрывающегося телефона, никакого недоумевающего Заки – я один лежал на своей кровати и чувствовал себя совершенно разбитым. «Дурацкий сон» – вот и все, что вертелось в тяжелой голове. И правда, дурацкий сон. Совершенно дурацкий.

Я встал и побрел к окну, настежь распахнул ставни. В саду бушевало лето: вовсю сияло солнце, птицы порхали по деревьям и дрались из-за жучков-паучков. Наверняка время шло уже к вечеру. Я высунулся из окна так, чтобы видеть небольшую оранжерею с тропическими растениями, устроенную еще моей матушкой до отъезда в Танзанию, и крикнул что есть сил: «Васек!»

Никакого ответа. Собственно, этого и следовало ожидать – когда Василий Щекин трудится, его можно видеть: он бегает по саду, что-то носит, подкапывает, поливает. Васек так же помешан на растениях, как я на женщинах и кофе. Поэтому я и нанял его в качестве садовника, обратившись на кафедру Тимирязевской академии с просьбой порекомендовать мне самого сумасшедшего студента. И бог послал мне Васька, о чем я ни разу не пожалел, потому что ко всем прочим достоинствам он еще умеет волшебно готовить и не хуже меня священнодействовать с кофе.

Словом, я позвал Васька, а тот не ответил, значит, еще не пробило половины пятого – времени, когда мой садовник, тютелька-в-тютельку, появляется в оранжерее.

Я потянулся, пытаясь внушить себе настроение гармонии с миром и с самим собой. Но если с миром я в общем-то был в гармонии, то с самим собой после сна о восьмерке гармонии не получалось. Кроме того, страшно хотелось есть.

Если в доме нет никого, кроме меня и Заки, то, выходит, готовить придется мне. Ведь мой израильский друг может сыграть какую угодно роль, очаровать нужного человека или отбить у тебя любимую девушку, но он не способен приготовить даже яичницу. Это есть неоспоримый факт, с которым я смирился еще в годы совместной учебы. Таким образом, пришлось спускаться вниз и отправляться на кухню.

Если честно, я не слишком люблю готовить, но неплохо освоил данное искусство. Во-первых, потому, что люблю свою кухню со стеклянной дверью, выходящей в сад, а во-вторых, потому, что не люблю чужих в доме. Исключение составляет вышеупомянутый Васек Щекин, который как-то сразу пришелся ко двору. И потом, если обеспечить себя едой я еще смогу, то заставить благоухать и цвести питомцев маминой оранжереи способен только человек, всецело посвятивший себя ботанике, а тут уж мне с Васьком не конкурировать.

Итак, первым делом я покормил рыбок в аквариумах, прошел на кухню, достал из холодильника приличный кусок телятины, вилок цветной капусты, сливки, сыр и принялся готовить мясо по-французски.

Я не зря отметил, что люблю свою кухню. Она не просто современна и комфортабельна, она, если хотите, поэтична. Взять хотя бы эту стеклянную дверь в сад и широкую полосу окна вдоль всей длины разделочного стола. Занимаясь готовкой, я вижу удивительные картины: осенний дождь, срывающий золотые листья, хлопья пушистого снега на ветках, набухающие почки и первое весеннее цветение, буйство зелени лета, разноцветье трав… Можете представить, какой сумасшедший аромат врывается в распахнутую дверь в мае, когда в саду цветут сирень и жасмин? Я заношу на мощенную камнем крытую террасу стол и легкие плетеные стулья, чтобы вкушать трапезу на свежем воздухе.

Эта летняя мебель и сейчас была на террасе, и я похвалил себя за то, что накануне поставил под навес стулья, так что ночной дождь их не замочил. Пока мясо в духовке покрывалось ароматной сырной корочкой, я протер стол, расставил вокруг него стулья и нащипал на грядке за кустами шиповника свежей зелени. Оставалось только сварить кофе.

Романтическое пробуждение ото сна у большей части населения нашей планеты обычно ассоциируется с дивным ароматом арабики. В таком случае могу поспорить, что, несмотря на всю дребедень, что обычно поет Заки девушкам, он – не романтик: его разбудил запах мяса. И тот же запах поднял его с дивана в гостиной, заставив приползти на кухню неумытым, с помятым заспанным лицом, в одних клетчатых трусах до колен. Заки равнодушно взглянул на кофе, который я засыпал в турку, и, почесывая под мышкой, уставился на уютно освещенное нутро духовки.

– Брат, я умираю с голоду, – проговорил он и, прошлепав к раковине, принялся пить воду из-под крана.

Хм, яркая иллюстрация известной поговорки: в пьянстве замечен не был, но по утрам долго и жадно пил холодную воду…

Тут, кстати, самое время остановиться на одном вопросе. Когда Заки шутя называет меня братом, в этом есть определенный смысл. Нет, формально между нами нет абсолютно никакого родства: в нем по отцовской линии течет еврейская кровь, во мне – французская. А вы ведь представляете себе разницу между Востоком и Западом? И все-таки именно наши корни в чем-то нас и роднят: мы с ним полукровки. Русские мамы, каникулы у русских и зарубежных бабушек-дедушек, воспитание с пеленок на двух языках, двуязычные же мысли, так что сам порой не понимаешь, кто ты, русский, француз или еврей. Полукровки – особая нация, и мы с Заки оба к ней принадлежим. Между прочим, если кому интересно: имя Заки – сокращение от Захар.

– Давай скорей сюда то, что так божественно пахнет, – заявил мой друг, наконец напившись и усаживаясь на табурет.

Я безжалостно поднял его и погнал на террасу резать хлеб, раскладывать вилки и расставлять чашки к торжественному выносу мяса. Сначала бездельник заскулил, но заводить волынку не стал – наверное, действительно был голоден. В итоге уже через пятнадцать минут мы сидели на фоне шиповника, усыпанного оранжевыми ягодами, и смаковали мой кулинарный шедевр.

– Кайф! – воскликнул Заки, покончив со своей порцией и подкладывая добавку. – Разве эти дурочки с экономического могут приготовить нечто подобное? Никогда! Чем они нас кормили – котлетами из ливера и лука? И после этого у них еще хватило наглости выставить нас среди ночи на улицу. В частности меня, заслуженного артиста Израиля, лучшего исполнителя роли Джакомо Казановы!

– Вчера ты вспоминал другую свою роль, – плавно свернул я разговор на нужную мне тему. – «Минувшей ночью, когда вон та звезда…»

Заки слегка нахмурился, но аппетит не потерял.

– Понимаю, – проворчал он, – сейчас ты вцепишься в меня как заправский следователь в попытке вытащить какие-нибудь там детали. Уж эти мне твои игры в детектив! Но, клянусь мамой, я ничего не помню о той вечеринке с мертвецом.

Я разлил по чашкам кофе.

– Ты был тогда пьян в стельку, что видно невооруженным взглядом. Хочешь, расскажу, как все было? Тебя привезли в какую-то компанию уже в стадии «недоперепил», и ты сразу же вырубился на диванчике. Подобным образом у тебя заканчивается практически каждый второй загул.

– Вполне возможно, – пожал плечами Заки, завершая трапезу, откидываясь на спинку стула и начиная ковырять в зубах спичкой. – Но я ничего не помню.

Спорить с ним было бесполезно. Ко всему прочему, Заки никогда не любил детективов – ни Гарднера, ни Рекса Стаута, ни классику в лице Агаты Кристи и Конан Дойла, ни даже ширпотребного Чейза. Углубление в малозначительные на первый взгляд детали наводит на него тоску.

– Слушай, давай забудем эту ночь и все, что было, начиная с того момента, как псих таксист высадил нас у парка, – предложил мой друг несколько раздраженно. – В конце концов, не мы убили бедного парня, к нам его смерть не имеет никакого отношения.

Ох, как же он ошибался! Но в тот момент на солнечной террасе в теплых ароматах августа все казалось незыблемо прекрасным и беззаботным, а ночное происшествие далеким и каким-то нереальным.

Мы выпили кофе, потом я вспомнил, что в баре еще осталась початая бутылка армянского пятизвездочного коньяка. Под нее мы и обсудили вчерашних дерзких экономисток, одна из которых, кстати, была очень даже ничего.

– Она не экономистка, – заявил Заки, когда я описал девицу в деталях, – сценаристка или киноведка, точно не помню.

– При чем тут киноведки? – возразил я. – Там были одни экономистки. Когда ты видел, чтобы киноведческий факультет снисходил до экономического? У них слишком разный интеллект.

– Она сама мне сказала, что учится то ли на сценарном, то ли на киноведческом, – упорствовал Заки. – К экономисткам зашла просто купить травки, увидела меня, ну и… Сам понимаешь.

Я понимал. Трудно найти человека с таким же самомнением, как у Заки. Длинные ресницы, зеленоватые глаза и каштановые кудри моего друга, конечно, производят на девушек впечатление, но Заки все-таки сильно преувеличивает масштабы своего шарма.

Еще немного попрепиравшись, мы сошлись на том, что неглупую то ли киноведку, то ли сценаристку звали Светой и что у нее были чудесные длинные ноги. Впрочем, Заки не особо на них запал – во-первых, из-за высокого роста обладательницы оных, превышающего его собственный (приятель болезненно переживает, что не слишком высок), а во-вторых, он не любит умных девушек (сами отгадайте, почему). Таким образом, разговор перешел на просто красивых девушек.

– Умными хотят быть некрасивые или закомплексованные, – горячился Заки. – Зачем женщине ум и всякая там эрудиция? Ей достаточно быть красивой. Красивых все любят, а умных… Кому нужны умные?

– Не все так рассуждают, – возразил я. – Лично мне сто лет не нужны полные дуры, а послушать тебя, так всю жизнь ты общаешься именно с такими.

– Ну нет! – так и взвился Заки. – Я не говорю, что у меня совсем не было умных. Только с ними в конце концов всегда становится скучно. По крайней мере, почти со всеми.

Друг на мгновенье задумался. Потом улыбнулся.

– Бывают, конечно, исключения. Помнишь Касю? Она знала кучу умных вещей, но с ней никогда не было скучно. Если бы не та рыженькая, я бы, возможно, на Касе женился.

Заки еще договаривал фразу, а я внезапно почувствовал себя так, будто кто-то влепил мне хлесткую пощечину. Кровь прихлынула к носу, еще чуть-чуть – и закапает на стол: кап-кап-кап…

Кася! Тоже полукровка, выросшая в Москве. Правда, ее мать, обрусевшая полячка, никогда не учила дочку польскому языку. Во всяком случае, при мне Кася ни разу не говорила по-польски. Она была просто очень красивая, умная и обаятельная девушка, которая по непонятной причине влюбилась в придурка Заки. А еще талантливая – вся ее студия в подвале старинного особняка на Арбате была увешана удивительными фотографиями…

Вот именно! Я понял, почему при упоминании имени Каси у меня едва кровь не пошла носом: когда мы смотрели под утро кадры со злосчастной флэшки мертвеца, помещение, где проходила пьянка-гулянка, показалось мне смутно знакомым.

– Заки, – проговорил я, невольно чувствуя волнение, – я вспомнил. Там, на видеозаписи с флэшки, фотостудия Каси.

Заки уставился на меня круглыми мечтательными глазами. Быть может, в этот момент он впервые почувствовал, насколько серьезно все, что случилось ночью, касается лично его. Все это.