Читать книгу ОНА - Варвара Лачек - Страница 17

Здесь лишь слова. Они порой безлики.

Размыты, полустёрты, как стекло,

Что плачет под дождём. Но я наклею стикер

Безумно яркий, словно кадр в кино,

На ворох дней, похожих друг на друга,

На мыслей чёрно-белых каталог,

На спрятанный надёжно под кольчугой,

Уже давно отснятый эпилог.

Здесь звуки лишь. Они насквозь эпичны

И часто рвутся за барьеры слов,

Тем самым разрушая их цикличность,

В орбите проносящихся часов.

Здесь только ритм. То медленный, то быстрый,

Скользящий то как вальс, то галлопад.

Он, как дитя, насмешливо – капризно

Сбивает даже сердце невпопад.

Здесь прозы нет, мой полуночный друг.

Есть только лирика. Одна сплошная лирика.

Как показалось мне, среди людских наук,

Она вместительней порой, чем даже физика…

Ты улыбнись, читая этот бред,

Ты вспоминай меня, такую странную…

И пусть кристально-призрачный мой свет

Пустоты заполняет неразгаданные…