Читать книгу Многоцветье - Варвара Махортова - Страница 123

Больше лет —

Больше ран,

Каждый след —

Это шрам

(он уже

не болит),

Каждый шрам —

Часть брони.

С каждым годом прочней

И надежней броня,

Что от многих смертей

Сохраняет меня.

Покрываясь броней,

Меньше я уязвим,

Меньше чувствую боль,

Только чувствам другим,

Даже тем, что светлы,

Нет свободы, живым,

Под броней среди мглы.

Если воли им нет,

То они, как цветы,

Увядают. Их цвет

Гаснет средь темноты.

И моя

В том беда,

Что броню

Мне не снять

Никогда, никогда.