Читать книгу Многоцветье - Варвара Махортова - Страница 47

Мне кажется порой, что все – пустое,

Один белеющий туман,

В котором утопает поле,

Во сне прохладном по утрам.

И вот появится на небе Солнце,

И разгорится золотом рассвет,

Тогда на поле обернешься —

Где был туман… его уж нет!