Читать книгу Многоцветье - Варвара Махортова - Страница 68

В этой бездне мрак кромешный,

Ветер плачет безутешно,

Плачет, стонет, гулко воет —

Не меня ли он хоронит?

Не по мне ли эта тризна?

Эти плачи, эти стоны?

Может быть, я только призрак

В сумрачной ладье Харона?