Читать книгу ГАЛАС. Избранное - Василий Галас - Страница 52

Вот разбрелась кабацкая ватага:

пошли сквозь мрак осенний кто куда…

Один такой – шатаясь – работяга

ступает во хмелю не без труда.

Пустился хмурый дождь ему вдогонку.

За чёрной тучей спряталась луна.

Уж крепко спит рабочая сторонка:

ведь так за день умаялась она…

Всё тот мужчина шаг свой замедляет:

усталость или хмель виной – как знать.

Напрасно он походку выправляет,

напрасно хочет шпалы обогнать.

Вдоль полотна ведёт его тропинка.

Там насыпь ненавистная крута,

и сеет ужас рельсов паутинка.

Но дремлет колея – пока пуста…

А ходока покинула отвага:

споткнулся и на рельсах молча сник.

Ночь. Темень. Путь. И пьяный работяга.

И стылый дождь течёт за воротник.

И, как назло, там поздних нет прохожих.

Успел, упав, натруженный, уснуть.

Дом видится ему… И он – похоже —

не слышит как дрожит железный путь…