Читать книгу По встречной - Василий Галас - Страница 27

Час ранний. Стужа.

Всё вокруг бело.

Себя я вижу

чёрной точкой в поле.

Родная даль —

не город не село.

Идти и ехать

мне отсюда к школе.

Мороз. Дрожат

снежинки на лету.

Не опоздать бы

к первому уроку…

Я без тропы

к автобусу иду,

и – встречный вихрь

сечёт меня жестоко.

В руке – портфель,

в нём – книжек умных груз.

А в голове —

куплетик за куплетом…

Я в ту метель

январскую, клянусь,

впервые сам

открыл в себе ПОЭТА.