Читать книгу Золотая нитка - Василий Галас - Страница 27

Льёт стылый дождь который день.

Чувств акварель – совсем тосклива.

Из дома выйти, право, лень.

Мы нарекаем справедливо

на дождь: без удержу шуршит

по ржавым трубам водосточным.

Мир серым крестиком расшит,

тоски орнаментом бессрочным…

И нет спасенья от него:

тоску терпеть нам – нету мочи.

Но в эту ночь, скорей всего,

мороз возьмёт и всё закончит…

Не станет скуки, и дождя,

и мира голости не станет.

Как лошадь, осень уведя —

пора снегов с утра восстанет.

Мазнёт холодной белизной

дел акварельных зимний мастер.

И – нас догонит стужи зной,

пришпорив лошадь белой масти.