Читать книгу Ты скрипка для моих мелодий - Василий Кузьменко - Страница 31

Он написал, что больше не приедет,

Что счастье он обрёл с другой,

Что солнце где-то ярче в небе светит,

И для неё он видимо плохой.

Дрожал в руке письма листок,

В глазах темнела пустота,

Сливалась вязь проклятых строк,

Хрусталью лопнула мечта.

Потускло солнце, парк притих,

И не журчит уже фонтан,

Судьба рисует вновь триптих,

Где ты, где он, его обман…

Вся наша жизнь, одни картинки,

И грустные порой пластинки!