Читать книгу Триста моих сонетов - Василий Кузьменко - Страница 72

Бьётся рифма в висках ключом,

Раскрывает в душе кавычки,

Я хочу писать всегда о большом,

Получается назло о личном.

Всё, что дорого было вчера,

Утро делало бодрым,

Я сегодня клинком пера,

На себе кромсаю рёбра.

Я качаю строки из снов,

Из туманов дальних галактик,

И не знаю: Что такое любовь?

Опираясь только на факты.

Хоть и прожито немало лет,

Не нашёл я на это ответ.