Читать книгу Белый свет - Василий Макеев - Страница 56

Я переругался с белым светом

Хоть, как прежде,

                 мил он, белый свет.

Скучно быть приветливым поэтом

Да еще на склоне бражных лет.

Про себя я мало понимаю,

Только душу овевает страх,

Если сторона моя родная

Молчаливо гинет на глазах.

Разве было

               в памяти возможно

Выставить кому-нибудь вину,

Что трава садовая безбожно

Высыхает прямо на корню,

Что Фетисов плес подернут ряской,

Суслики покинули и гать…

Никакою жалостью и таской

Никого из падших не унять.

Вроде солнце село на закорки,

И живут на хуторе одни

Две усталых бабы-однодворки

Вдалеке от радостной родни.