Читать книгу Избранное. Том 1. Стихотворения - Василий Макеев - Страница 32

Спустился на ночь в просеку туман,

Шершавый ветер кланяется в ноги,

Я от широких просек – без ума,

Они выводят из лесу к дороге.

Блестит роса на лысинах пеньков,

Упали с листьев солнечные блики.

И я идти сумею далеко,

Глядясь в глаза лукавой ежевики.

У просеки чудес хоть отбавляй:

То сосчитает молодость кукушка,

То белый дождик выйдет из полян,

А то березка спляшет на опушке.

Ложится тень от каждого ствола,

Но продолжает просека лучиться.

Она всегда прямая, как стрела,

А без нее нетрудно заблудиться.

Как тяжело бывает одному

Низать на нос и руки паутину,

Глазами косо щупать полутьму,

Когда мурашки рыщут во всю спину.

Ни окрика,

Ни эха,

Ни души:

А солнце застят трепетные ветки.

Но даже в самой сумрачной глуши

Напомнит просека о человеке.