Читать книгу Мое поколение. Сборник стихов - Василий Васильевич Ковтун - Страница 5

Весь мир – базар. За все есть в мире плата.

И мы спешим, сжимая кошельки;

В них – время жизни: скудная зарплата…

А мы летим, как в пламя мотыльки…

И не понять в полете вечном, спешном,

Где прячется коварный механизм

Торговли жизнью. Странно быть успешным,

С самим собой играя в плюрализм

Разменных мнений.

Тишины боимся…

Приветствуя свет пламенного дня,

Укрыться в тень испуганно стремимся,

Огонь души «на черный день» храня.

Гладь моря не вздымается волнами,

Пока от суши веет легкий бриз…

Так кто же мы, что шторм взыскуем сами?

Природы вечной временный каприз?

И только ли заблудшие овечки,

Утратившие пастыря и дом?

Зачем свою природу человечью

Мы спрятали стыдливо под спудом?

Затем ли, что среди базарных правил

Свобода воли, право, не в чести?!

Нам надо, чтобы кто-то нами правил…

Но не Творец!..

О, Господи! Прости!!!

Прости, прости!.. Мы, может быть, очнемся —

Поймем, что сами создали базар…

Прости и жди, когда к тебе вернемся

Благодарить за жизнь, как высший дар.

Тлеют закатные рваные зарева.

Тянется вечность – проста и длинна.

Душно. Клубятся мертвенные марева

Над городами твоими, страна.

Что в них? Дыхание спящих, невидящих?

(Только ли выхлопы чадных машин?)

Скудные мысли больных, ненавидящих,

Тех, кто в ущелья низвергся с вершин,

Богоподобных, но Бога не знающих,

Странное имя кому – человек!?

Дым погребальных костров догорающих?

Или восторги душевных калек?

Смешано все – не понять и не вымолвить:

Радость придурков и умных тоска…

Боже, прости!.. Но прощенья не вымолить,

Как не отнять у голодных куска…

Серость… Мозги запечатаны лживыми

«Истинами». На обломках идей

Смертные, грешные, странно, но живы мы,

Внешне похожие так на людей…

Только грубее, тупее, бесчувственней;

Только упрямством – подобье осла;

Чуть безответственней, и безыскуснее…

Троица тройкой в разнос понесла!..

В час, когда звезды – холодными бликами,

Тени поэтов снисходят ко мне:

Светлые души со скорбными ликами

Молча слагают стихи в тишине.