Читать книгу Тем, кто мне дорог… Стихи, проза - Вера Тимина - Страница 20

Тем, кто мне дорог…
18. Утренний диалог с самой собой

Оглавление

АЛЕКСАНДРУ РОМАНОВИЧУ БЕЛЯЕВУ

писателю – фантасту, смолянину.


– Вставай, лентяйка, дети уж проснулись!

– Оставь меня, ещё хоть пять минут… Всю ночь я не спала!

– Спала бы лучше – вот неймётся! О детях думала или стихи писала?

– Ни то и ни другое, нет,

Опять не угадала…

Ночной я радостью жила:

Так славно, в доме все уснули,

Уютом и покоем дышала тишина,

Сидела я на добром мягком стуле,

Свет лампы над столом – и тишина!

Фантастика Беляева, его идеи —

Мне тоже дорог

звёздный путь его дорог!

«Иные за века бы не успели

Увидеть то,

что он увидеть смог!»

Ну хорошо, ещё одну минуту даю тебе – и быстренько подъём!

Тебе, конечно, Ихтиандр всех ближе?


– И вновь ошиблась!

Дело – то не столько в нём!

– А в ком же?


– В Человеке, подарившем миру

Своих таинственных и мудрых сыновей,

Ведь то не просто дети – то идеи:

Сначала Доуэль, а позже Ихтиандр и Ариэль.

«Поэт науки», Смоленский Николай Островский,

Сражающийся Саша – журналист,

Семинарист, скрипач, юрист, любитель русской песни,

Ещё артист, «конструктор будущих идей».

Детей воспитывал, писал, творил и жил!


– А сколько лет ему?

– Сегодня все 110!

– Какая жизнь!

– О, есть ТРИ жизни у него!


До первой книги – первое существованье,

«Огонь небесный» начался с неё.

Вторую жизнь он отдал Ариэлю.

А в третьей жизни, может, и постигнем мы его.


– Весь мир, ты говоришь, его читает книжки?

– И фильмы, и спектакли ставят «по нему»?

– А есть ли памятник на Родине ему?

– Смоленск и Днепр – его Пенаты.

– В Смоленске 30 лет он прожил средь друзей,

– Но памятника – нет. Есть улица и есть теперь доска на доме.

– А где, скажи, живут его идеи?

– Быть может, есть Фантастики Музей?

– Наверно, будет… Ох, пора вставать, пусть отдохнут идеи,

– Детей пора кормить – надежду новых дней,

– Не опоздать бы на работу…

– Какие планы, ты куда сегодня?

– Ну как, куда? Конечно же, в родной музей!

16.03.94г.

Тем, кто мне дорог… Стихи, проза

Подняться наверх