Читать книгу Тем, кто мне дорог… Стихи, проза - Вера Тимина - Страница 30

В Москву,

К Дали!

Я еду, как на праздник!

Вся – в ожиданье чуда!

Как славно на душе…

И как мне стыдно —

Так мало знать о том,

Чьё имя в мире на устах!

Что знаю?

Так, «чуть-чуть»,

Статьи, обрывки разговоров, сплетен…

Нечаянность увиденных картин…

Картин? – Нет, репродукций!..

А может, это к лучшему?

Не знать,

Не видеть

И – открыть?!

Постичь самой ту недоступность мира,

Что открывает каждому из нас

Наш век…

Дали, какой он?

Что скрыто в имени его?

Какие открывает он нам дали?

Загадка он иль просто человек?

* * *

Вот и Москва.

Как сыро, холодно, как неуютно.

Дождь сыплется с небес, темня асфальт,

А очередь какая, Господи мой Боже!

Сумеем ли попасть?

(Прошли без очереди, по удостовереньям,

Не та здесь публика, чтобы роптать…)

* * *

Я сразу потерялась в зале,

Ушло куда-то всё, Дали и я…

Как мало времени!

Да разве всё рассмотришь?

Успеешь разве?

Здесь портретов гамма,

Там – образы, объёмность и воздушность мира,

Даль неоглядна и туман, и мрак…

* * *

Вдруг спала пелена,

Увидела людей, услышала их шёпот,

Как будто, кто сказал,

«Остановись, людей послушай!

Возвратись в реальность мира, бытия!»

И я послушалась…

«Пленэр, восторг, неподражаем – ах!»

Вот две старушечки-москвички,

Ну, их ничем уже не удивишь,

Видали на своём веку немало,

Я возле них, ловлю обрывки фраз…

Поспорили слегка, молчат

И как-то разом каменеют —

«О, Господи, прости, спаси его!» – твердят.

Вот мама с сыном —

«Мальчик мой, смотри, ну как?»

«О, мама, я не очень понимаю:

Огонь и кровь, а на подрамнике – глаза…

Да сколько их!

Кто это смотрит на нас на всех с его картины?

А этот фрукт так с дядей Петей схож!»

И разрядилась напряжённость группы,

Стоящей у картины, – тишина

И молчаливость, и работа мысли…

Но горечью и болью наполняется душа…

Объёмность и текучесть времени —

Дали и время, и его часы…

Но почему меня сгибает тяжесть?

И никнут голова и плечи, боль в груди?..

И, как удар, – его автопортрет, —

О Господи, даруй мне силы!

Какой горящий, неприятный взгляд и губ

усмешка…

Успокойся, поищи другую точку,

Тебе лишь кажется, уймись!

Нет, и отсюда тот же ужас —

А вот ещё портрет —

и этот – то ж!

Какие сумасшедшие контрасты,

Какой талант,

Но искорёжено как всё!

«Зло и добро приемли равнодушно?»

Всплывают строки Пушкина…

Но почему так душно?

И почему же мне совсем не всё равно?!

* * *

Уйти или побыть ещё немного?

Смотрю скульптуру – и опять часы…

Пень – корень жизни и часы с него

Сползают, растекаются, кривят…

Кривят пространство?

Изменяют время?

Как мало знаем мы!

И как хотим узнать!

* * *

Всё! Прочь – мне больно!

Больно за него?

Господь его спаси!..

В соседний зал, скорей, —