Читать книгу Зеркало изо льда. Стихи - Вероника Батхан - Страница 9

Пишу как придется… Подобно античным героям,

Классическим ритмом на шелковой желтой бумаге,

Ответа не чая, случайные взгляды встречая…

Паршивое время – куда там Итакам и Троям.

Кобыла-невеста везет дурака в колымаге

По берегу лета, минуя кусты молочая

И заросли мака… Бессонница. Осень. Разруха.

Порывшись в хлеву, набираю жемчужин на бусы

Умела б молчать – так и вовсе бы разбогатела.

Но воет с экрана чужая и злая старуха.

Ты помнишь – у Галича: «…Мальчики были безусы…»

Движение пальца – и плоть превращается в тело.

Война. От порога до серого взгляда соседа.

С газетных клочков, из шагов патруля в переулке.

Командуют «Стройся!», но сколько еще до парада?

Строка новостей бьет по нервам вернее кастета.

Париж стоит мессы. А время – расписанной пульки.

Ты в городе Н. И, впервые, я этому рада.

Так просто писать, грызть безропотный фильтр сигареты,

Сплетая слова, вразумительно ежась от страха…

Мол, в звуке часов слышно тиканье будущей мины.

…И тысяча тысяч шагов от тебя до портрета.

Мне ближе, чем кожа, сегодня чужая рубаха.

А наш разговор – переписка угля и камина.

Но хватит… Бог даст – доживем или перезимуем.

Доверим картошку мешку, огорченья бумаге.

Пора на покой. Простыня как судьба полосата.

Ты знаешь, как сладко писать, не ища адресата…

А где-то трясется дурак на своей колымаге,

Честя, на чем свет покосился, кобылу хромую.