Читать книгу Мой Лунд дорогого изгнания - Вероника Габард - Страница 7

Нанизываю строчки на канву,

Как бусинки, слова перебираю;

И ложечкой то сладкую халву,

То горький перец в тексты добавляю.

Так пишутся стихи или вот так?

Идёшь гулять, забыл зачем ты вышел;

Подумал о своём, замедлил шаг –

Промокший дрозд сидит на черной крыше.

Рябина – обедневшая вдова

Тихонько плачет о своём, о женском;

Кота скрывает буйная трава;

Да кот ли там с тигровым-то подшерстком?

Вот так и ходишь, радуясь своим

Находкам, никому не интересным;

Но ведь из сора и пустячных рифм

Растут стихи, а иногда и песни.