Читать книгу Моя весна. Любовная лирика - Вероника Орешкина - Страница 12

Что делать мне, когда усладой

Я больше не смогу дарить?

как сердце не секущим градом,

Не болью мне предупредить?

Алеко, мой Алеко, мой Отелло..

Хоть нож в твоих руках —

Немой укор, но все же он больнее всего ранит —

Пропитанный печалью взор.