Читать книгу Лирика - Вероника Тушнова - Страница 3

Воспоминанья милые,

черемуховый цвет…

Мне той весною минуло

всего семнадцать лет.

Окраина пустынная,

поемные луга…

Зачем, зачем любимому

другая дорога́?

Мы вместе с ним идем вдвоем,

рука в руке,

щека к щеке,

насквозь измочены дождем,

скользя, спускаемся к реке.

Кричат грачи,

закат погас,

окрестности в дыму…

А та, наверно, ждет сейчас,

одна, в пустом дому…

И отчего-то я о ней

не помнить не вольна,

и все грустней мне,

все больней,

как будто я – она.

Мне что-то сдавливает грудь,

как будто знаю я —

когда-нибудь,

когда-нибудь

обманет он меня.