Читать книгу Водитель трамвая - Викса Бездомная - Страница 6

В грязных штанах, разрисованных мелом,

С жутким узлом на манер рюкзака,

Вышла в июль и уехать хотела,

Но набухалась в дороге слегка.

Лету приходится вновь задержаться,

Ждать и гадать, когда кончится хмель.

Я не решаюсь, как дура, признаться

В чем-то тебе и бухаю, как зверь.

Снова дрожат мои пыльные руки,

Стало лишь хуже теперь, с бодуна.

На объездных помираю со скуки,

Я помираю во все времена.

О, мама – Джа! Ах, какое мученье,

Что-то стремительно в жизни решать:

Чем похмелиться – портвейном, глинтвейном?

Пой, музыкант! А я буду аскать!

В принципе – вот они все вариации

Жизни июльской… (задергалась бровь).

Я не решаюсь, как дура, признаться

В чем-то тебе – может, это любовь?