Читать книгу Тверские перекрёстки. Стихи. Выпуск 2 - Виктор Алексеевич Серов - Страница 5

Подари мне, октябрь, жёлтых листьев охапку,

Вместо шали, закутай меня в листопад.

Что-то стало совсем неуютно и зябко…

От дождей ли? От ветра? От горьких утрат?

Эта осень ничуть на других не похожа.

Может, это не осень, а смута в душе?

Жить стараюсь, творить, улыбаться, и всё же

Нынче строки слагаются в грустный сюжет.

Над уснувшим жнивьём стаи птиц сумасшедших

Совершают привычный осенний обряд.

Помолюсь о живых, погрущу об ушедших

В светлом храме твоём, золотой листопад.

Дай мне силы, Господь, пережить все печали,

Все сомненья мои помоги разрешить

И остаться в строю. Только стоит едва ли

Кипы прожитых лет, как листву, ворошить.

С каждым днём холодней, и смеркается рано,

И октябрьский закат – не июньский рассвет…

На продрогшей земле запекаются раны,

Оставляя свой тонкий, невидимый след.

Как к такому пришла – не знаю,

И откуда явилось это:

Не поэты стихи сочиняют,

А стихи сочиняют поэтов.

Может, мысль эта вызрела поздно,

Но зато озарила полмира:

Не «Онегин» ли Пушкина создал?

И не «Гамлет» ли создал Шекспира?

Может, Демона дух печальный

Дарит Лермонтова потомкам…

И, лицо прикрывая вуалью,

Робко к Блоку ведёт Незнакомка.

И не надо особого слуха,

Чтоб услышать снова и снова,

Как везёт нас в Индию Духа

Заплутавший трамвай Гумилёва.

Мне случайно явилось это

Или вместе со мною зрело?

Да, стихи сочиняют поэта,

Чтобы имя его звенело.

Остатки солнца собрав в ладони,

Вдыхаю сумерки полной грудью,

Иду, чернея на белом фоне,

По бездорожью и по безлюдью.

Я, опоздав на свиданье с солнцем,

Несу в карманах лучей осколки.

Храню их бережно, как червонцы,

Как золотые шары на ёлке.

Иду-бреду по своей орбите,

У ветра встречного под прицелом.

И нет, наверно, как ни ищите,

Меня счастливее в мире целом.

Играют белыми жемчугами

Крупицы снега – простор и воля!

И незатейливым оригами

Темнеют ёлки по краю поля.

С небес украдкой сползает вечер,

Закат лениво в рассвет уходит.

А завтра снова назначит встречу

Мне солнце зимнее на восходе.

О если б я могла найти слова

Для объясненья,

Которые осилите едва —

В том нет сомненья…

В простой попытке объяснить вам всё

Не вижу проку.

Я не могу, как Мацуо Басё,

Писать Вам хокку,

Где красота царит над суетой

И нет недугов,

Где человек в гармонии с собой

И с верой в друга.

Для Вас ли это?.. Как Вам объяснить,

Чтоб не обидеть?

Не рвите душу: сладостней любить,

Чем ненавидеть.

Вы вправе сжечь иль в клочья разорвать

Сюжет печальный

И с лёгкостью на ветер не бросать

Ответ прощальный.

Как Вас понять? Играя без конца

Надменным словом,

Вы кажетесь отлитым из свинца

И столь суровым…

Но вдруг почувствую, глаза прикрыв,

Я в одночасье,

Как бьётся Ваше сердце на разрыв,

Томясь от счастья,

И как боитесь Вы его держать

В ладонях колких…

Ведь знаете: непросто собирать

Его осколки…

Вам не к лицу осенний листопад

И хмурое ноябрьское ненастье —

Гораздо больше Вам подходит счастье

И в нежных лепестках цветущий сад.

Как королева северных широт,

Вы в белой ночи будете смотреться,

А если пожелаете согреться,

Вам жаркий южный полдень подойдёт.

Вечерний бриз и ласковый прибой

Вам непременно подошли бы тоже.

Вас сделает свежее и моложе

Прохлада вод лагуны голубой.

Вам не идут промозглые ветра,

Колючий снег и лужи под ногами —

К лицу Вам спелых ягод оригами

И угольки вечернего костра,

Лаванды цвет, и роскошь орхидей,

И пламенная исповедь поэта,

Любовь, весна и в предвкушенье лета —

Уютный дом и тёплый круг друзей.

Наполнив любовью сердце,

Поправ суету и вздор,

Сентябрь исполняет скерцо

В тональности до минор.

Под музыку кружат листья,

Маэстро благодаря.

И столько осенних истин

В мелодии сентября!

Я жадно листаю ноты,

Достойный ищу сюжет —

Так хочется мне хоть что-то

Сыграть сентябрю в ответ.

А он, золотой, багряный,

Кленовый мой визави,

На ветреном фортепьяно

Играть со мной норовит.

И я бесконечно рада

Гармонии бытия.

Созвучиям листопада

Открыта душа моя.

Изящно листья слетают,

Изысканны и легки,

А мыс сентябрём играем

Для вас в четыре руки.

Неба лазурь и лугов разноцветье —

Яркой палитрой в твоих глазах…

Песнею – о наступившем лете

В чаще лесной соловей рассказал.

Вспенились вишни в садах зелёных,

Яблони спрятались в кружева.

Я, зачарованный и влюблённый,

Вслух подбираю для них слова.

Густо-сиреневым ароматом

Воздух наполнен в тени аллей…

Милое время поздних закатов,

С детства любимых белых ночей.

Запах жасмина – начало лета…

Чист и прозрачен реки хрусталь.

Тихо ложится в строку поэта

Светло-июньская пастораль.

Когда сгущаются сумерки,

И сердце полнится смутою,

И от житейского бремени

Выморщен и устал,

Ловлю машину попутную

И в ночь, шальную, беспутную,

Лечу, сменив окружение,

Улицу и квартал.

Квадратами окон вымощен

Панельно-серый «Тенториум», *

И словно соты пчелиные —

Лабиринты квартир…

Блуждая в ночи беспомощно,

Ищу свою траекторию…

Опутанный паутиною,

В бездну катится мир.

И предаваясь беспечности,

Почти прикасаясь к вечности,

Свободно по бесконечности,

Встав на крыло, лечу,

Спасая душу от тленности.

И расстоянье от бренности

До звёздности и вселенности

Мне уже по плечу.

«А завтра мы проснёмся в октябре»,

И жёлтый лист шепнёт нам: «С добрым утром!»

Туман покроет стёкла перламутром…

И, оторвав листок в календаре,

Прочтём о том, что скоро холода,

Что стали дни мрачнее и короче

И что возможны заморозки к ночи…

И мы поймём: октябрь не навсегда,

И разноцветных листьев кутерьма

Недолго будет радовать собою,

Немыслимой своею желтизною

Раскрашивая скверы и дома.

И капля по стеклу сползёт слезой…

Печаль и грусть мы спрячем под улыбку.

И ветер ненастроенною скрипкой

Застонет в рамах… Ну, а мы с тобой

Сойдём с крыльца в осыпавшийся сад

И пробежимся по листве опавшей,

И даже не поймём, что стали старше

Мы на один осенний листопад.

На паперти было холодно… А в храме горела свеча,

Слегка отражаясь в киотах.

Вы трогали мои волосы и пуговицы плаща

И тихо шептали что-то.

От холода губы немели. На шатких ступенях крыльца

Дрожала полоска света.

Вы глаз отвести не смели от моего лица,

Но в мыслях блуждали где-то.

А в храме кружили Ангелы и Спас взирал с высоты

Пронизывающим взглядом.

Батюшка взял Евангелие, перевернул листы

И молча зажёг лампаду.

Приторный запах ладана, просачиваясь изнутри,

Окутывал благовонием.

И тонкие лучики света из приоткрытой двери

Играли с Вашей ладонью.

Сквозь клёны струилась осень, и вечер тёк через край,

Расплёскиваясь закатом.

Манил настенною росписью не нам обещанный рай

И звал в высоту куда-то…

Истлели ступени храма, давно сгорела свеча

В приделе глухом и гулком.

И только старые-старые пуговицы плаща

Живут у меня в шкатулке.

Осень, яблоки, Достоевский…

Облака словно в храме фрески.

На пустынных дорожках сада —

След недавнего листопада.

Куст смородины, гроздь калины,

Потускневшие георгины…

Плачет жимолость у забора:

«Ох! До лета ещё нескоро!»

Листья с яблони облетели,

И скучают в углу качели.

Пухнут яблоками карманы,

И прочитанные романы

Наполняют сознанье смутой,

Но в душе светло почему-то…

Волшебство ль страниц пожелтевших,

Хруст листвы, почти облетевшей,

Или краски цветов осенних

Создают моё настроенье:

Запах осени. Привкус грусти…

Сердцу милое захолустье,

Дух России, льняной, посконный,

Православный и забубённый;

Странных образов вереницы,

Перечитанные страницы

На скамейке под старой сливой…

Томик классика прихотливый,

Помутивший моё сознанье;

На окошках горшки с геранью,

Ароматы яблок сушёных,

На мансардах меж рам оконных

Белоснежные занавески…

Осень. Яблоки. Достоевский.