Читать книгу Ещё раз про любовь? - Виктор Алексеевич Стройкин - Страница 17

Где каждый день как последний,

А ночь как первый нож в спину,

Где в резиденциях бедных

Гуляют стаи волков,

Где взгляд астрального стража

За кои веки задвинут,

Где все и всё на продажу,

Там нет мне пламенных слов.

Куда не выдует правда,

Туда весами ты клонишь,

И я пугаюсь изрядно,

Хоть сам ни капли не трус.

Сейчас не время для скуки,

Но ты, наверное, помнишь,

Как обжигал твои руки

Терновый розовый куст.

И в белизне полуштофа,

Намытой мною до блеска,

Виднелась чётко Голгофа,

И был реальным мой путь.

А на глазах корифеев

Крошилась старая фреска,

И пыль колола больнее,

Да подсобил бы кто сдуть!

В руины падала вера,

И я свинцу поклонялся

И барабан револьвера

До «суперприза» крутил.

По полю собственной мысли

Я год за годом скитался,

А вдалеке от отчизны

Господь беззлобно шутил.

Настало новое лето,

И на запястьях полегче

Сидят тугие «браслеты»,

И всё, по сути, фигня.

Быть может, это мой нонсенс,

Но убёжденность всё крепче:

Мой бой ещё не окончен,

Пока ты есть у меня.