Читать книгу Она ела виноград (сборник стихов) - Виктор Алексеевич Уськов - Страница 2

Мы близко, но одновременно – далеко.

Протягиваю пальцы – упираюсь в стену.

Дышать стало трудно, а было легко…

Скажи, кто сейчас пришел мне на замену?

Мы далеко, но одновременно – близко.

Я разрываю себя на разные воспоминания,

Я не болен… Но я давно в группе риска.

Продолжает паразитировать во мне желание.

Твой почерк выводит прекрасные буквы,

Но не дано их прочесть… Темно вокруг.

На устах застыла фальшивая улыбка куклы,

Организм молчит… Лишь бьет сердца стук.

Ты бросаешь телефон, рвешь белую бумагу,

И ручка в стороне, и свет медленно гаснет…

А я не сплю. Я снова бросаюсь в драку.

А ради чего бросаюсь? Уже не ради нас… Нет.

Фонари заснули. Люстры бьются о пол,

Холодный ветер дует сквозь побитое стекло…

Ты снова садишься за письменный стол,

Думаешь о чем-то… Что думать? Все решено.

Придет он… И ты бросишься ему на плечи,

И люстры восстановятся, и фонари воспрянут!

Зачем я обращал к тебе чувственные речи?

Зачем? Ведь знал, что снова окажусь обманут.

Мы близко… Но не радует меня близость.

Мы далеко… Но не радует меня отдаленность.

Ты промолчала. В душе появилась сырость.

Вокруг – темнота. Темнота набирает скорость.

Не смейте ее бить!

Не смейте руку поднимать

На ту валькирию, что мать,

Не смейте проволоку гнуть

И отправлять в ненужный путь!

Не обнажайте вы свой нож,

Ведь он в бою, ха-ха, негож!

Позабыли клятву чести

Ради глупой, странной мести!

Слова наносят синяки,

В душе буянят сквозняки,

И дева нежная грустна –

Из-за расстройства не до сна…

Нет! Вы не смейте ее бить!

Не заставляйте слезы лить!

А если хочется ломать,

То я готов сейчас же встать.

Ты не простишь мне мою плоть…

Ты не простишь мне мою плоть,

Что выпирает из души…

И далеко я не вашбродь -

Но если только вашбродь лжи.

Тебе не знать мои поступки

Попросту необходимо:

Разотрешь меня ты в ступке,

Если брякнет чья-то сила.

Но сможешь если полюбить

Спящего на стойке паба,

Не будешь ты его лупить,

Если вдруг он скажет «баба»?

А ведь буян – почти поэт,

А ведь ему нужна семья…

Я б ему дал один совет,

Но тот буян – это ведь я!

А я влюбился. Я – дурак?

«И понесло меня в Париж…».

Но ты же мне – скажи – не враг?

…Хотя за плоть ты не простишь.

Сожги меня

Пока я не увидел новое диво,

Которое и дивом-то не назовешь,