Читать книгу Миграция Души. Том 3: 1982–2012 избранное - Виктор Авин - Страница 5

Язык мой, друг мой, ты что творишь?

Барабанишь по крыше, висишь, стоишь

И как зацокаешь вдруг по небу

Отпряну – засосами то солнце слева

А то на горле вся в точках-звездочках

Луна, а в ладони узелки на жердочках

Да бугорки-мозоли не там где надо —

На силе воли и на терпении – слюни

Язык мой, раб мой, подбери не в урне

Объедки мыслей чужих а хлопни по лбу

Взъерошь мне стрижку – погладил кто-то.