Читать книгу Как запомнилось… - Виктор Брюховецкий - Страница 27

Золотые маковки… Столица…

Медь гудит… Дорога в рай пряма…

Это ж кайф – нагадив, помолиться.

Помолиться – это не тюрьма.

И тропинки сходятся к притворам,

И молитвы тянутся наверх

Путаным гугнивым разговором…

Господи, зачем прощаешь грех?

Вот ведь – жнет, а не пахал, не сеял,

Ну и сделай, чтоб не жил – влачил…

Где он ходит, что зерно от плевел

Отделять умеет, как учил?