Читать книгу Белый лебедь - Виктор Брюховецкий - Страница 51

Синим утром в лесу пьет кукушка росу.

Пьет росинки с листа. Пьет с любого куста…

Влажен каждый листок, что ни лист, то глоток…

А когда за холмами забрезжит восток,

Встрепенется кукушка, замрет на суку

И отчаянно тихо уронит «ку-ку».

И на этот сигнал, что плывет, невесом,

Отзовутся кукушки соседних лесов.

Поплывут эти звуки, звеня и маня…

И годами кукушки окружат меня!

Я не стану считать в этой утренней мгле,

Сколько весен еще проживу на земле.

Буду жить и служить. Поживу, послужу.

А земля надоест – сам ей «хватит» скажу.